Cosmogonía

   Hace bastante tiempo que no tengo esa clase de diálogos o discusiones clasificadas como metafísicas. Raro, porque me interesan y me entretienen. Es bueno tener cada tanto, discusiones y diálogos. Un intercambio de ideas: aunque no pienses mucho. Es aconsejable y saludable intentar comunicarse con los demás. Para ser sincero, me agrada y me estimula la lectura de orden  filosófica. Atento y sin una pizca de  rigor, leo todas sus escuelas, sus variaciones, sus disputas y cambios de vestuario a lo largo de la historia.

Azcuénaga, Mitre, Larrea y Perón. Parte II

   El primer día en la escuela pública fue un umbral en mi vida. Tanto el primero como los restantes. Pero el primer día fue especial. Un cambio radical. Me alejaba de mis costumbres y de una percepción del mundo que me molestaba y me resultaba incómoda. Siniestra. No sentía nostalgia; sentía alivio. Yo estaba convencido de que la vida era otra cosa muy diferente a lo que ocurría entre esas cuatro cuadras que delimitaban la estructura edilicia de mi colegio y mi experiencia personal.

Resumiendo un poco

   Vacaciones de invierno.  No tengo planes, no tengo nada para hacer. Mi imaginación está averiada. Antes de irse, cada uno de mis compañeros de trabajo, me saludaron y me dijeron: “Felices Vacaciones”. Fastidio, eso sentí. No tengo mucho para hacer y para colmo de males, ando corto de guita. Tampoco tengo porro. Un bajón total. Recién cobro el viernes. Salvo leer y mirar películas en mi casa, no hay muchos proyectos en mi horizonte. También puedo salir a caminar por ahí y dormir hasta cualquier hora. Pero no es eso lo que haría más feliz mi vida.

Azcuénaga, Mitre, Larrea y Perón. Parte I

   El patio parecía un tablero de ajedrez. Baldozas blancas y negras. Una al lado de la otra. Blancas y negras, negras y blancas: miles de baldozas. Las dimensiones del patio eran inmensas para la perspectiva de un niño. Para la de un adulto también. Creo, no lo sé, porque hace años que por suerte no voy ni de visita. Lo llamaban “El patio de honor”. Alguna vez, habré hecho un gol entre su arcos. Alguna vez, digo, porque detesto el fútbol. Bah, detestar es poco. Es ser injusto utilizar esa calificación para expresar lo que yo siento por la pasión del fútbol. Y sobre la palabra honor no tengo ni la más remota idea de qué signfica ni dónde se puede conseguir. Honor me parece una palabra arrancada del diccionario del universo medieval. Una palabra que suena a hipocresía escondida en el traje de los buenos modales. Una palabra inocua.

Nieve, whisky, tristeza y rencor (Oesterheld ) Parte II

   Volvimos a la casa de mis padres sacando fotos a todo lo que se movía. Mi madre sonreía y mi padre disparaba. La nieve caía cada vez más pero a mí en ningún momento me conmovió. No estoy para estupideces, pensaba. Llegamos y mis padres se pusieron a ver la televisión. Hacían todo tipo de comentarios y yo tirado en el sillón me preparaba para soportar lo peor: mi desconsuelo infinito.

Lemon pie

Mente ao meu coração que cansado de sofrer
Só deseja adormecer na palma da tua mão.
Conta ao meu coração estórias das crianças
Para que ele reviva as velhas esperanças.

   Soñé con Tripio y me desperté angustiada. Prendí el velador apuntándolo hacia la pared así no lo molestaba a Ronald. Eran las cinco y media de la mañana. Quise volver a dormirme, pero no pude. De a poco la tristeza fue ganándole al sueño. En vano, intenté controlar la respiración para calmarme. No me quedó otra que ir directamente al baño para llorar tranquila. Al rato, siento que Ronald se depierta, me toca la puerta y entra. Simplemente me abrazó. Y así estuvimos, quién sabe cuánto, sentados sobre las baldosas frías, mientras yo me descargaba en silencio.

A punto de caer. Parte I

    Nos despedimos en la puerta de su casa al mediodía. Con un beso nos despedimos. La saliva de la mujer que a uno le encanta puede ser tan vertiginosa como una caída en el vacío. Sí, ya sé, literatura barata: pero de eso se trata la vida. La mía, al menos. Palabras por dos centavos, o menos que eso. Nada: habíamos pasado una noche agradable de mutua compañia. Cocinamos juntos una improvisada pizza , nos hicimos chistes cálidos, hablamos sobre nuestras vidas y proyectos, y nos quisimos con ternura de segunda mano. No estaba mal. De todas formas, debo admitir que era mucho más de lo que estaba acostumbrado a recibir. Mucho, mucho más. En medio de la noche del viernes me dijo que al otro día había una fiesta. Un sábado con un buen plan, pensé y me sentí un poco aliviado. Me estaba invitando a ir con ella  y yo acepté con gusto. Con gusto a revancha, por tantos sábados desperdiciados. “Nos encontramos a la medianoche, me dijo, en el bar que a vos tanto te gusta”. “No hay problema”, le dije. Y yo no sabía lo que estaba diciendo. Pero, ¿quién sabe en general lo que está diciendo?

Cicatriz

       Por lo general suelen ser las mujeres quienes se percatan. No es muy visible, pero con un poco de atención cualquiera puede notarlo. Siempre es igual: al principio preguntan con cierto temor o por medio de un chiste estúpido. ”¿Te quisiste suicidar y no te salió?” Así es: la curiosidad femenina puede ser una luz intensa  que abriga la esperanza remota de conocer al otro. Y ser felices. O la causa de nuestra ceguera. Yo, estoy anotado en el segundo club. Y dentro de poco, seré vitalicio.

El oficio de vivir o de jardines ajenos

 Piensa mal, no te equivocarás.

 Un clavo saca otro clavo, pero cuatro hacen una cruz.

 No es que a cada uno le suceden cosas según un destino, pero las cosas sucedidas las interpreta cada uno, si tiene fuerzas, disponiéndolas según un sentido, es decir, un destino.

 Esperar es también una ocupación. Lo terrible es no esperar nada.

 La poesía no es un sentimiento, es un estado. No un entender, sino un ser.  

el cuento del tío – parte III

Esas contradicciones que quisiera borrar. Porque me proyectan, me anticipan, son la parte abyecta del relato familiar burgués, pelusas que se juntan en los rincones y que no resultan “literarias”, menos aun de vanguardia. Deberían silenciarse. Olvidos intencionados: de ahí vengo aunque mire para otro lado.
Pero vine buscando la voz de otro, aunque por momentos me desagrade. Vine buscando la voz de ese otro, máquina productora de relatos que nadie más que a mí resultan incómodos. Y por eso los dejo: para desprestigiarme. En el peor sentido. No un lumpenaje que a la larga resulte redituable, no. Un universo de relatos que hago invisible cada vez que puedo.
La puta amable y el Barrio Norte de los ‘50 y los ‘60. Las escuelas católicas, los deportes de ricos. La voz de Pancho y todas las que hablan en su boca. Eso.

Straight to hell

 

    Llego a mi casa tipo nueve y media de la noche.

    Estuve leyendo toda la tarde en un bar.

    A las siete y media  bebí una cerveza,

    pero sin emborracharme.

    Ni siquiera eso tolero.

Ñoquis de calabaza con bolognesa

“Podía llegar el caso de tener que perder la vida, y era menester ir preparado a venderla cara. Hay una idea a la que el hombre no se resigna sino cuando es santo, y es a morir sacrificado con la mansedumbre de un cordero.”

   Sé que apenas me distraiga, me la van a dar. Será por la espalda, sin miramientos ni contemplaciones. A traición, como quien diría. Es lo único que espero de ellos, de estos dos sátrapas que insisten en llamarse amigos. Porque lo que buscan, realmente, es acabar conmigo.

el cuento del tío – parte II

Por entre los dientes gastados se escapan los verbos en presente, un mapa propio y ajeno a la historia se inventa Pancho.

Rutina (no future for you)

   Ayer no he bebido ni una sola gota de alcohol. Antes de ayer sí: una botella de vino en la cena. No es mucho; pero es. Los domingos no tienen brillo para mí. Ningún día tiene brillo para mí. El brillo no existe para mí.  ¿Beber sirve para afrontar la vida con mayor fuerza o para hundirse más en el abismo del sin sentido? ¿Beber debilita o fortalece? Cualquier motivo puede ser el apropiado para abrir una botella de vino y dejarse llevar por el vértigo de la inercia y la corrupión del cuerpo. Hace mucho tiempo, demasiado tal vez, que mi única compañía constante es una bebida en una mano y  en la otra un libro.

Nieve, whisky, tristeza y rencor (Oesterheld ) Parte I

   Un año atrás hacía mucho frío en Buenos Aires. De hecho, nevaba. Todo el mundo lo recuerda. Ese día, la televisión no hizo otra cosa, salvo hablar de las propiedades y beneficios de la nieve. Como siempre, las estadísticas y la nota de color, antes que la argumentación inteligente. De todas formas, es sólo agua congelada cayendo del cielo. Y ésta es una triste capital del tercer mundo.  No somos y nunca vamos a ser París, Nueva York o Moscú. Por más nieve que caiga, supongo que somos más parecidos a Ciudad Juárez. ¿Cómo habrá sido la nieve en la Matanza? No lo sé y no lo quiero saber.

El cuento del tío – Parte I

En 2004 fui a un casamiento familiar. Era en una estancia de Carmen de Areco. Mi familia no asistió por no recuerdo bien qué tipo de rencilla histórica. Sin saber con quién hablar o qué decir, me protegí bajo la verborragia de un pariente. Estimulado por el alcohol me contó, en medio de la cancha de polo donde más tarde iría a acostarme, su historia amorosa con una puta. Primero fantaseé un cuento a partir de los datos sueltos que su incipiente borrachera entregaba. Meses más tarde decidí entrevistarlo en el 36 Billares. De ahí salió esta suma de relatos y pensamientos contradictorios que hablan de un hombre y su necesidad de seguir vivo, pero también de cómo nos inventamos argumentos para casi todo. Abajo, como apéndice, la versión pobre y facilista con aspiraciones literarias.

My favorite things

Para ser sincero diría que no hay ningún motivo para abandonar la vida en una botella de oscuro contenido. Pero también podría decir que todos los argumentos sobre la tierra resultan tentadores para dejar caer la vida en un precipicio de alcohol. Fondo blanco. No es una contradicción; es una paradoja. El pensamiento violentándose a sí mismo. Lo de siempre: el infierno de lo que no tenés.

Calamarotis al roquefort

Podem me chamar
E me pedir e me rogar
E podem mesmo falar mal
Ficar de mal que não faz mal.

   Nos convocó la furia de vernos solos, al menos este domingo. Vivimos cerca y eso a veces nos lleva a juntarnos de puro aburridos. La mayoría de las veces inventamos algún plan chino como para justificar el descorche. Otras, las menos, nos limitamos a escabiar y ya, sin siquiera dirigirnos la palabra. Nos buscamos, eso sí, pero para después odiarnos.

diapasón – jorge polaco

Jorge Polaco no encaja con la actitud BAFICI principalmente por un motivo: su rechazo a la multitud embobada, su frenética campaña en contra de las huellas dactilares, su obsesión por la asepsia.